Güiro güirauyú

El reloj en la pantalla del Estadio Azteca, ese que usualmente da cuenta del marcador en contra de las Águilas del América, se apagó en punto de las 21:34 horas. A partir de ese momento, se iluminó el enorme círculo situado en el centro de la cancha donde generalmente son humillados 11 babosos vestidos de amarillo y azul, sitio en el que un gordo de lentes oscuros y sombrero tejano levantó las manos con su celular en lo alto, de donde no se bajó durante las siguientes dos horas con la cámara encendida y grabando todo el concierto de U2.

Junto a él, 100 mil personas hicieron exactamente lo mismo durante cerca de dos horas, en las que no pararon de corear las canciones de la banda irlandesa con un inglés que envidiaría al "Juay de Rito" de Joaquín López Dóriga, además de aplaudir todos y cada uno de los detalles que tuvieron sus integrantes sobre el escenario, incluido el momento en el que se subió una hippie de Coyoacán a declamar un poema de Nezahualcóyotl, que hasta en un festival de día de la primavera desentonaría.

El único momento en el que se dieron un descanso todos aquellos que fueron a tomarse fotos a sí mismos, fue cuando el grupo interpretó Zooropa, canción que la mayoría no conoce por no salir en los discos de éxitos que venden en Pericoapa.

¡Chá!

Pelea de perras

Un perrito tamaño llavero se canturrea alegremente en el piso de la calle de Génova, en el centro de la Zona Rosa. El pequeño animal no puede evitar poner su carita de león mientras hace del cuerpo sin prejuicios sobre una de las vías peatonales más transitadas de la ciudad. Al otro extremo de la correa, un alegre jotito extrae del ajustado bolsillo de su más ajustado pantalón una bolsa para recoger las heces de su mascota y depositarlas en el bote, demostrando así su civilidad, pero sin darse cuenta que mientras lo hace,el diminuto can continúa descomiendo a sus espaldas.

Ambos continúan su caminata con un coqueto andar meneando las caderas, dejando tras de sí un minúsculo pero consistente pedazo de caca, que al cabo de 20 segundos es pisado por otro delicado hombre que, para su mala fortuna, ese día eligió un par de sandalias de cuero, manufacturadas por algún fino diseñador italiano, mismas que quedaron arruinadas por los desechos orgánicos olvidados en la loza.

“Ay pinche puerca”, le grita a lo lejos a manera de reclamo, provocando la ira del autor de ese bodrio que ahora yace embarrado en unas chanclas de dos mil pesos, quien desde la distancia le contesta “puerca tu abuelita”, frase que caló hondo en la víctima que no pudo correr por lo resbaloso de su calzado.


¡Chá!

¡No más semen!

“Si no puedes, renuncia Calderón”, “Ni un muerto más”, “Fuera el ejército de Juárez” y “No más sangre”, eran algunos de los mensajes en pancartas que sobresalían entre la blanca multitud que se congregaba por miles en la plancha del Zócalo, en espera de ese nuevo mesías en el que mediante la tragedia se convirtió el escritor Javier Sicilia, cuya obra desconoce más de la mitad de los presentes.

Sin embargo, todas esas consignas en contra de la violencia y la inseguridad eran brutalmente opacadas por lo escrito con plumón negro en una pequeña cartulina sostenida por un igualmente diminuto ser humano de cabellos canos y rizados, con atuendo humilde y mirada sincera, la cual reforzaba la importancia de su petición.

“No más cines porno” era la exigencia que rolaba hasta al frente de la tarima donde los familiares de las víctimas de la violencia en el país daban sus testimonios para reforzar el “estamos hasta la madre” que posteriormente daría Sicilia ante un auditorio de 20 mil acaloradas almas que acompañaron la procesión.

Además del porno, en esa misma consigna impresa se condenaba la homosexualidad, la mugre y las groserías, demostrando así que la Marcha por la Paz de ayer incluyó a todas las corrientes del pensamiento y no sólo a las afines a la izquierda reaccionaria.

¡Uta!

Éxito garantizado

La bocina al lado del escenario comienza a emitir un ruido sordo, como de desagüe en regadera atragantándose con pelos de señora menopáusica. Es la voz del cantante de la banda, desafinada y en un inglés aún menor al de Joaquín López Dóriga, acompañada de los falsos acordes que tocan los músicos que la acompañan, la que está reventando el sistema de sonido de la tarima del King’s Pub de Polanco.

Al igual que casi todas las bandas de cóvers que tocan en los bares pirrurris, ésta interpreta a lo largo de la noche un limitado catálogo de lugares comunes de la música, con guitarrazos asesinos de tímpanos, tamborazos matacucarachas y una coreografía digna de cualquier arranque de Mario Bezares a petición de su eterno patrón, Paco Stanley.

El vocalista, micrófono en mano y gesticulando al cantar como si estuviera siendo sodomizado por algún ex reo de Almoloya, extiende sus brazos para mostrar sus trabajados músculos, demostrando así las horas de pasó en el gimnasio, las mismas que debió invertir en unas clases de canto y de idiomas.

Al terminar, agradecen a las dos mesas ocupadas en el lugar, cuyos ocupantes no pasarían la prueba de alcoholemia, como si se tratara de un lleno en el Estadio Azteca, sin saber que al dueño le salen más baratos que comparar una buena rockola.

¡Chá!

Sueños homicidas

Vistiendo su típica gorra, sus pantalones de mezclilla y esa camisa roja que evidencia toda la sensualidad animal que pueden guardar unas chichis de niño gordo y una panza chelera cultivada durante años de echar la hueva, iba Martín Esparza, líder del Sindicato Mexicano de Electricistas, caminando por la plancha del Zócalo, cruzando de una de las carpas de su campamento hacia otra que está frente a la calle de Madero. Solo, tranquilo, desprevenido, lento, vulnerable.

Eran 70 metros los que me separaban de ese cerdo represor. Mi mente se llenó de cálculos, de números, de ecuaciones con signos extraños; a una velocidad máxima de 40 kilómetros por hora, con el viento en contra, un peso de siete kilogramos de lastre en mi mochila y un golpe cuya fuerza equivalente a 500 newtons podría deformar permanentemente un rostro, tenía una oportunidad de vengar a todos aquellos que hemos sido víctimas de sus huestes salvajes, justo en el Día Mundial de la Libertad de Prensa (o sea antier).

Sus más cercanos correligionarios estaban demasiado lejos para intervenir y eran demasiado obesos para alcanzarme después de soltarle el chingadazo y huir del lugar. Pero luego caí en cuenta del posible surgimiento de un nuevo mártir en el inútil movimiento obrero mexicano y me arrepentí.

¡Chá!

Enviado a Roma

Tras echarse unas pizzas y unos chescos de lata en un puesto callejero afuera del Castello de San Angelo, un joven matrimonio avanza entre la multitud congregada a lo largo de la Via de la Conciliazione en busca de llegar a la Piazza di San Pietro, donde en unos momentos más el papa Benedicto XVI anunciará la beatificación de su antecesor, Juan Pablo II.

Aplicando chilanguismos clásicos como el “compermiso, compermiso, va por ahí, viene el golpe”, se abren paso entre la eufórica gente que agita banderas e imágenes con el rostro del sumo pontífice por encima de sus cabezas. Uno que otro codazo, pisotón y hasta la típica advertencia de “ahí va el agua”, logran llegar al centro del lugar, para no perderse ningún detalle del show.

Al instalarse, sofocado por el esfuerzo de abrir a tantos fieles gracias al entrenamiento que le dieron tantas colas de las tortillas, amontonamientos en la estación del Metro Pino Suárez y seis ediciones del Vive Latino, él se abre la chamarra y deja ver el amarillo de una camisa del América de la temporada 2002, misma que llevó hasta tierras romanas para poner a prueba la santidad del llamado Papa Peregrino.

Horas después, el poder milagroso del polaco surte efecto, logrando la calificación del Ave con una victoria sobre los Pumas.

¡Amén!